Les souvenirs attisent les saveurs de l’automne. Les feuilles mortes
Rentrent à leur port d’attache. Leur art, c’est de peser
Quand rien ne nous pèse plus, le vin du monde ayant dissout
Toute soif… Je brûle d’aveu pour ce printemps de Venise
Que Tiepolo exaltait dans la résidence intime du gris.
C’était un dégradé sans bavure, un dédale, des embûches.
Rien n’y fut connaissance et tout y fut solitude. Le noir allait
Au blanc comme le tiers invisible de leur rapport.
Défaite fut ma volonté, défaite la pensée qui agite les eaux.
Il y avait la connivence de toutes les surfaces, il y avait le roulis
Des pointillés, le maillage des vagues sur un fil de jade
Agréé à distance…. Un fil agréé comme un Christ absent
Au corps, ce corps restauré à l’infini. C’était comme une place ;
Et mon âme était mûre de sa noblesse.
Photo « la Grande Côte près de Saint-Palais
